Сорок тысяч фейерверков.
Иногда становится скушно. А иногда смущение смешивается со стыдом. Или не смешивается.
И хочется говорить. Говорить. С кем я могу говорить?
Ни с кем. Или не с кем? Скорее, не с кем. Забавная игра слов.
Моя тонкая материя повреждена.
Надо закрыть эту дыру. Я хочу говорить. Но я берегу совою материю.
Я пишу бессмыслицу. Сознательно, к сожалению.
Всё, хватит.
И вообще, я удаляюсь на 2 недели.